¿Quizás? Dispárame.
Si dijera la verdad cada vez que digo que echo de menos.
Si mintiera cada vez que miro a los ojos.
Sería como atreverme a decir que el arder de una hoguera, que el fuego que hay en ella, se apagaría con una sonrisa.
¿Sería entonces una ingenua?
Quizás. Quizás. Quizás. Quizás.
Quizás me haya equivocado desde el principio.
Quizás haya evocado al fracaso lo que creía que quería creer correcto.
Quizás quisiera querer.
Quizás quisiera perder.
Quizás para evadirme. Y quizás, queriéndome evadir, invadiera con frialdad un terreno escarpado en el que nadie antes se había atrevido a entrar.
Quizás. Quizás. Quizás. Quizás.
Quizás sí.
Quizás quería que un tiro certero lograra apagarla.
Quizás prefirió marcharse, marchitarse, consumirse.
Quizás prefirió perderse, romperse, destruirse, evitarse.
¿Quizás? Seguro.
Seguro. Seguro. Seguro. Seguro.
Y quita el seguro; que ya no hay dudas. Dispárame.
Usa la bala que te queda en la recámara. Dispara.
Dispara. Dispara. Dispara.
Dispárame. Dispárame. Dispárame.
De una vez por todas.

SD.

Seamos eternos para demostrar que el tiempo no existe. Aunque igual fueron sus pestañas. Igual fue su voz que choco con la aguja del reloj y la detuvo (porque nunca conoció nada tan fuerte.) Me caló hondo, me empapo las entrañas, me inundo el pensamiento y no puedo drenarlo con lágrimas. Me ahogué en sus pestañas. En la voz de sus pestañas, como el crujir de corteza de encina chocando contra roble viejo. Aunque igual me lo había buscado. Igual debí evitar que me pasara lo mas hermoso que jamás me ha pasado. Sus dedos de hiedra rozaron los míos y los volvieron tierra. Me hice o me hizo polvo, volé, entré en sus ojos y los deje ciegos. Así  no podría ver el paso del tiempo.

Sofía D.

Si me vas a dejar que sea solo. No me dejes el sol de tus cabellos, la delicada nota de tu acento, el perenne rubor de tus mejillas. Llévate mi sentido y sentimiento. Déjame sin tu olor, sin tus palabras, sin tu mirada tierna y dura al tiempo. Llévate la canción de tu caricia, tu silueta parta con el viento. Que tus piernas delgadas y espinosas soporten firmes todo tu talento, que tu rosa callada sea nada sino la cruel razón de mi tormento. Si me vas a dejar, que sea solo. Te lo suplico aquí postrado. Te lo ruego. Que la fría ventisca hiele mi memoria. Que hogueras altas quemen tu recuerdo.

Sofía D.

La rabia de una mirada.
Nunca había unos ojos tan bonitos. Llenos de ira y de rabia. Llenos de versos de Extremoduro. De poesía colérica. De besos lascivos, robados.
Nunca había unos ojos como los suyos.
Esos ojos vidriosos, esa mirada rota.
Buscada en el fondo de la botella unos ojos así.
Una mirada susurrante.
Una mirada insolente, atrevida, desgarrada.
Una mirada desquiciada.
Buscaba, buscaba, buscaba... Pero nunca encontraba unos así.
Se cruzó con cientos, con miles de personas, pero ninguna mirada era como aquella.
Ese fuego en sus ojos.
Ninguna mirada tenía ese brillo. Esa luz. Esa maldita luz.
Esa mirada arrogante, tenue, viva.
Esa mirada nunca la volvería a ver.
Ya tuvo el placer de contemplar esos ojos una vez; un "Buenas noches" y se acabó.
Pero siguió su camino sin detenerse ni girarse, sin una ultima mirada.
Alguien dijo una vez que nunca se detuviera ni mirara atrás.
Y eso hizo, se marchó, con "la mirada cargada como el fusil de Guevara".

Porque a la vida era lo único que le da sentido...

Esta vez no pondré nada que haya escrito yo ni ninguna imagen de ningún tipo. Esta vez prefiero poner unas frases que al menos a mi me hacen pensar, porque eso es lo que hay que hacer: Pensar y no dejar que piensen por nosotros. He recopilado una serie de frases, las más míticas de Robe, aquí os las dejo:




"Un sueño es un deseo que desaparece si se deja coger. Un sueño cumplido es un deseo muerto".

"He llegado a la conclusión de que no es necesario un mundo mejor, NO es necesario. Lo que si es necesario es: luchar para conseguirlo. El resultado final a mi me la suda".

"No entiendo de fronteras y me cago en las banderas, en todas, menos en la blanca, que con esa me limpio el culo. Las banderas son la degradación del color".

"El rock siempre ha sido así, aprovechando sitios que se han inventado para otras cosas como matar toros o montar ferias".  En referencia a actuar en feriales o plazas de toros.

 "Bueno, yo me reivindico más como poeta porque lo que más quiero ser es poeta. Hacer una música, bueno, sí, está bien, pero hacer una letra para mí es mucho más difícil, es donde está una canción".

“Igual pensáis que estoy gilipollas por lo que voy a decir, que seguramente lo soy. Muchos de vosotros estáis grabando esto con móviles y pollas. Os pido que no lo colguéis en internet, por lo menos hasta que termine la gira, ya que me he preparado esta canción para cantarla en directo, para sorprenderos y que os guste, y no es justo para el público de los siguientes conciertos, ni para el grupo, que la vea todo el mundo, antes de que yo pueda cantárosla. Así que me voy a encargar de estar atento y vídeo que vea en la red, lo voy a borrar”.

"La cuerda floja es el camino recto que tanto nos cuesta seguir, y la barra de equilibrio es la ley; la que nos ayuda a no torcer nuestro destino. Y así es la vida, no hay más sitio donde aferrarse".

"A ver si cae un poco de inteligencia del cielo y a alguno se le pega. Resulta que para ciertas cosas sí nos comparamos con Europa, pero cuando no conviene, no. Está claro que el excesivo IVA está perjudicando. No hay más remedio que aguantar y esperar a que pase el temporal o aguardar a que lleguen políticos más listos".

"Cada día la gente estamos más tontos y necesitamos que alguien nos diga que es bueno y que es malo".

"Si todo se fotocopia o se copia se acabará con los autores. No está en nuestras manos bajar el precio de los discos, pero no creo que sean tan caros, sobre todo si se comparan con el precio de una entrada para un partido de fútbol".

"Es difícil darte tiempo. Me ha hecho falta la seguridad en mi mismo, porque si no habría sacado cosas con las que no hubiera estado a gusto".

"La ley innata de cada uno es totalmente diferente, es una forma de reivindicar lo de siempre, la individualidad de cada uno, la manera de ser de cada uno".

"Ni si es lenta ni si es rápida ni si van a pensar que esto ni si nuestro público lo otro. ¿Nos gusta? ¿Si? Pa dentro. Luego ya vendrán los críticos, le pondrán su etiqueta, ellos que tanto saben y que tan listos son... Y dirán 'Nosotros pensamos que esto es heavy', y otro 'Pues nosotros que es punk'. Ahora has acertao, los dos, ¡heavy-punk!, ¡heavy pum pum pum!"

"A mi hace mucho tiempo que no me preocupa el dinero. Me preocupaba al principio, cuando tenía que hacer encaje de bolillos cada vez que salía o quería publicar. Ahora, por fortuna, tenemos la suerte de que haya pasado a un plano secundario; hay cosas más importantes y más bonitas de mi profesión en las que me puedo centrar. Puedo olvidarme de la parte más engorrosa".

"Todos me queréis matar joder que no me quiero morir".

"Probad el costo de mi tierra que es mejor que la mierda que os venden aquí".

"No puedo predecir o decidir sobre qué voy a hacer una canción antes de componerla. Al contrario, hago las canciones y luego interpreto lo que he querido decir; adivino después por qué me han salido. Las canciones se hacen solas".


"Vosotros podéis hacer lo que queráis, ya sabéis, estáis en un país libre. Eso sí, que no os vean."

"Es vital, para disfrutar de la vida, aprender a reconocer el valor de las cosas inútiles, como por ejemplo: la poesía, subir a una montaña, afilar un palo con una navaja, el voto inútil, echar pan a los gorriones o hacer canciones para la paz".

"Las drogas no son ni buenas ni malas. Buenas o malas son las acciones. Y la gente. Pero no las cosas: no pueden serlo."

"Si no nos cargamos el planeta antes con nuestra porquería será la religión la que acabe con él".


"¿Porque separado se escribe todo junto y todo junto se escribe separado?
Porque separado no se atreve a separarse y todo junto si. Es como cuando vas por la calle cogido de la mano de alguien y de pronto un obstáculo se interpone entre ambos y no te importa soltarte y separarte porque estas seguro de que al momento te volverás a agarrar".

"Haz lo que te de la gana, vendrán los críticos igualmente a decir barbaries".

"He vivido siempre como me ha dado la gana. Lo que pasa que vivimos en un país muy moña en el que hay tantas cosas que no se pueden hacer ni decir, que parece que si no ocultas las cosas eres un demonio. Se mete cocaína la mitad de la población, pero lo hace un tío, lo dice y la gente le grita: Eh mírale ese es el que se la mete toda".

"Las ganas es lo más importante que hay en la vida; si no tienes ganas, no tienes nada".

"Para ganar cuando hay un conflicto hay que tenerlos bien puestos, pero para ceder cuando te has equivocado hay que comerse los cojones a bocados".

"El lunes estaba bien, el martes muy regular, el miércoles estaba hecho una 'braga' y el jueves lo más sensato hubiera sido suspender el concierto. Pero como ya sabéis, la sensatez nunca ha sido mi punto fuerte."

"Me gusta mucho tener ideas contradictorias, porque así aunque siempre meta la pata, siempre tengo razón."

Robe Iniesta.

¿Poesía?
Poesía no son 10 versos que te mandan leer en literatura, no son clases eternas y obligatorias.
Poesía es Benedetti, Bécquer.
Poesía es miedo. Poesía es quererte.
Poesía es revolución.
Poesía es un edificio cayendo.
Poesía es la tricolor ondeando.
Poesía es el pueblo levantándose contra las injusticias.
Poesía es verte arder entre las sábanas.
Poesía es ver como en sus ojos se leía la palabra Rebeldía.
Poesía es verte sonreír. Poesía es pensar en ti y no poder dormir.
Poesía es perderse en un vaso de whisky.
Poesía es un balcón con vistas al mar. Poesía es el olor a sal que entra por la ventana.
Poesía es darle patadas al reloj para que no venga a jodernos hoy.
Poesía es una bala a 100km/h.
Poesía es mirarte a los ojos y sentirme libre.
Y buscando esa libertad, le miré a los ojos y me creí poeta.

Carta a ninguna parte.
A una firma su rostro se tornó pálido.
La acidez de aquellos labios y las ganas de volver a rozarlos.
Las ganas de volver a sentirlo; las ganas de morir con tan solo una caricia.
La mirada que le susurraba que no se marchara nunca; esa mirada que por vergüenza o por miedo ella siempre intentaba evitar.
Compartiendo barricada, con el puño izquierdo en alto y la bandera que ondeaba al compás del viento.
El pañuelo cubriendo su rostro y sus frías manos entrelazándose con las de él.
Su canción favorita sonando en la radio -En todas las emisoras de la ciudad-
El sol cayendo al mismo tiempo que caían los edificios y los contenedores ardían.
Al mismo tiempo que sus ropas se desgarraban y la sangre lo cubría todo.
Mientras los versos más tristes eran escritos por una dama.
Mientras él se desnudaba, ayudado de otras manos.
Mientras no éramos -Conscientes, quizás.-
Mientras seguíamos -Ausentes, igual-
Cuando éramos la caricia más efímera; el beso sórdido que marca el inicio de una revolución.
Mientras el pianista seguía tocando y el violinista se quedaba dormido en el tejado.
Mientras nuestro barco se fue a pique y naufragó.
Cuando parecía que nadie podría salvarnos de aquel precipicio.
Y cuando parece que nadie se dispone a hacerlo.
¿Cuándo? Cuando.
¿Mientras? Mientes.
Y que sí, que ya está, que ya estoy harta, que no aguanto más; sin ti, sin mi, sin estar, y estando.
Que es cierto, lo confieso, te necesito.
Te necesito como Fidel a Cuba, como Allende a Chile; te necesito como la revolución al fusil.

¿Cuando? Cuando.

Cuando piensas que nada puede ir a peor.
Cuando estas a punto de reventar.
Cuando te das cuenta de que nada ni nadie es para siempre.
Cuando lo único que quieres es largarte.
Cuando explotas.
Cuando esperas a estar solo para dejar caer tus lágrimas inundando el folio.
Cuando un abrazo a tiempo te salva de la caída.
Cuando ni siquiera escribir sirve para desahogarte.
Cuando ni los versos más bonitos hablan de ti.
Cuando el viento enredándose en tu pelo era una catarata en el paraíso.
Cuando el corazón no tiene heridas, y mirarte a los ojos es entonces poesía.
¿Cuando? Cuando la oscuridad y el silencio lo han invadido todo. Cuando han entrado sin preguntar y se han adueñado de esto. Cuando ya no queda nada. Cuando el reflejo de tus ojos en los míos es la única mirada.

Que mi nombre no se borre de la historia.

El olor a pólvora embriagaba cada rincón de la ciudad. Las calles estaban vacías. Solo se escuchaban gritos y los metálicos ruidos de los fusiles.

La soledad era la única que las acompañaba en aquel momento. Con el corazón desbocao' comenzaron a oír el ruido escalofriante de los fusiles a unos pocos metros.

Ya no había vuelta atrás.

La realidad era triste. Iban a morir frente a un pelotón de fusilamiento, solo por pensar diferente y defender sus ideales.

La impotencia de tener que morir rodeadas de aquellos que imponían sus ideales sobre los de los demás.

La indiferencia con la que se comportaban cientos de personas frente a estas muertes.

La rabia nos corroe por dentro con solo recordarlo.

-Lo único que nos queda es la venganza.- Decían miles de camaradas que aún no habían sido detenidos.

En la oscuridad de la noche sus gritos se hacían aún mayores. La locura se apoderó de todos nosotros.

-Paciencia camaradas, se sabrá la verdad.-

La sinceridad con la que miles de personas luchaban por cambiar lo injusto.

Y porque la memoria de las personas que dieron su vida por nosotros, por los ideales, nunca se olvide.

Por tener la libertad que el pueblo se merece.

Y así las trece cayeron inexorablemente con el único deseo de no ser olvidadas.

La balada de la muerte.
El olor a goma quemada inundaba las calles. Calles solitarias, vacías, desnudas.El brutal ruido de sus tacones golpeaba con fuerza contra el cemento de las calles.
La luna se reflejaba en sus carnosos labios rojos.
El humo del cigarro manchado con carmin, se escapaba de su boca.
Los gatos callejeros continuaban saltando de tejado en tejado, esquivando violinistas que tocaban tristes canciones.
Las farolas bailaban unas con otras bajo la lluvia, al ritmo de 'Singing in the rain.'
Las paredes se derrumbaban; los tejados volaban.
Los contenedores ardían; y los edificios caían.
Poco a poco. Dulcemente. Como una brisa de viento fresco.
¿Y ella? Ella había logrado lo que nadie logrará jamás. Ella fue la que siempre contó esta historia. La que está al final de todo. De la que nadie podrá escapar.

Maldita dulzura la tuya.

Hablemos de ruina y espina. Hablemos de polvo y herida.

Otra botella de whisky, por favor.

-¡Maldita sea!- Se susurró a si misma cuando miró debajo de las sábanas y no encontró ropa alguna.

Miró a su alrededor y vió como toda su ropa y la de él estaba desperdigada por la habitación.

Y él. ¿Quién era él? Se preguntaba una y otra vez.

No se acordaba de nada de aquella noche.

Vió que una sombra estaba entrando por aquella puerta y se hizo la dormida.

Él entró. Se sentó a los pies de la cama. Y finalmente si tumbó a su lado.

Ella se giró adormilada, dándole la espalda.

Y él se metió entre las sábanas y dejó subir su mano por el cuerpo de aquella dama.

Ella se estremeció cuando comenzó a tocarla, y se giró para verle la cara.

Cuando lo hizo, vió como un rostro con una preciosa sonrisa y unos ojos color miel se acercaba a su boca.

Él intentó besarla y ella esquivó sus labios y le preguntó quien era.

-¿Quién soy? ¿Quién eres? ¿Quienes somos? Nadie lo sabe.

Ella no entendió la respuesta y dejó que sus labios reconocieran los de aquel hombre.

Se levantó, se vistió y cuando se disponía a salir, entonces apareció.

La verdad entraba por la puerta al mismo tiempo que su realidad se estrellaba contra las paredes de la habitación de aquel hotel.

Una mujer llegó con una botella de Whisky en la mano; les miró y entre sollozos salió corriendo.

Ella se giró y sin entender muy bien el porqué, dió un tortazo a aquel hombre.

No estaba segura de lo que había pasado aquella noche, pero lo hizo. Le dió un tortazo y salió corriendo  tras aquella mujer.

Bajó las escaleras todo lo rápido que pudo para intentar alcanzarla.

¿Esa mujer? Tampoco sabía quien era esa mujer; pero esa mirada se la quedó clavada en la sien.

No sabía muy bien lo que estaba haciendo. Acababa de salir corriendo de la casa de un desconocido y estaba corriendo por la calle en busca de una mujer que nunca antes había visto.

Estaba loca. ¿Qué había bebido aquella noche para hacer esa tontería?

Esa mujer desapareció. No la encontraba por ningún lado, así que volvió a la casa de aquel hombre para recoger su bolso.

Cuando llegó a la casa comenzó a oír unos gritos, pero no se atrevía a llamar.

¿Qué serían esos gritos? ¿Qué estaría pasando?

Llamó al timbre y una chica diez años más joven que ella abrió la puerta. Estaba medio desnuda, y con la camisa de él, que ella se había puesto la noche antes.

Ella y otras tantas mujeres.

Ella entró con una botella de Whisky en la mano, cogió su bolso y entre sollozos salió corriendo.

Exactamente igual que la otra mujer.

La chica que estaba allí se giró, le dió un tortazo y salió corriendo detrás de ella. Pero no la encontró.

Aquella mujer desapareció. Quiso desaparecer.

Como la mujer del día anterior.

Para que mañana otra mujer con una botella de Whisky en la mano, fuera la protagonista de aquella historia de mierda.

Mi punto de apoyo ~ ACH
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos,
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada,
que mira y siembra futuro.
Tu boca es tuya y mía
tu boca no se equivoca,
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía.
Y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz,
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Mario Benedetti.

Bendita locura.

Dolor. Repulsión. Furia. Rabia.
Pura impotencia, que pronto se convertirá en dulce venganza.
Tan cruel, tan bella, tan amarga, tan refrescante.
Pero mientras tanto aquí sigo, asqueada del mundo. Pensando que dentro de poco cometeré una locura. Pero bendita locura.
Será la mayor venganza jamás cometida.
Una venganza que se recordará durante siglos.
Un plan perfecto maquinado durante años, en el que no cabe la posibilidad del fallo.
Con esto, muchos sentirán repulsión hacia mi persona; y otros me tendrán tal admiración, capaz de que esta historia sea transmitida durante siglos.
Y con solo recordarla, temblará el mundo.
Esta historia tendrá un radiante final.
Con sed de venganza.
Con sed de sangre.
Un final tan bello como doloroso.

Inocente soledad.
Tenue soledad que por dentro me marchita, que me apaga poco a poco.
Soledad que tanto he echado de menos.Soledad triste y bella al mismo tiempo.
Leal, sincera, amarga. Fría soledad.
Soledad repleta de preguntas sin respuesta.
Simple. Grotesca. Cálida. Inocente soledad.
Soledad al fin y al cabo.
Mentiras disfrazados.
Besos encadenados.
Soledad y libertad ancladas de la misma cadena.
Tener a alguien con quien compartir eso. Tu libertad y tu soledad.
Soledad y silencio.
Silencio roto con el sonido de una lágrima.
Y tener a alguien con quien compartir eso. Tu soledad y tu silencio.
Ruinas y claridad.
Amanecer y tempestad.
Ver en la soledad la belleza.
Soledad que suspira.
Soledad suicida.
Océano lleno de prejuicios. Repleto de precipicios.
No te quise más de lo que te he odiado, mi querida Soledad.

Desde que te quiero.

El [D]olor de un día cualquiera.
Hoy huele a corazón mojado.
A uno más de mis versos empapados en alcohol.
A tinta repleta de lágrimas.
A soledad y desamparo.
A historias inacabadas, de las de puntos suspensivos.
Porque no somos de comas, ni de punto y final.
Somos de puntos suspensivos; de los que más daño hacen.
Seguimos como el amor y el odio; tan cerca y tan lejos.
Como Enero y Diciembre.
Como la rosa y la espina.
Como la tormenta y la calma.
Esa tomenta que inundará mis párpados.
Ese torrente de lágrimas que nadie podrá parar.
Hoy es uno de esos días de lluvia. Tanto en las calles, como en mis ojos.
Uno de esos días fríos, de los que solo Neruda se puede adueñar.
Un día de versos escritos al amanecer.
Un día de tibios escalofríos.
Un día de puños golpeando con fuerza en corazones que suspiran.
Un día, al fin y al cabo. Un día como otro cualquiera.
Un día, sin más.

Grito en silencio.
Peces nadando en un turbio mar.
Gatos callejeros en mitad de la autopista.
Pájaros esquivando rascacielos.
Borrachos cerrando el último bar.
Cada uno con su triste historia.
Seguiremos siendo ese Escribiendo... Constante.
Esas líneas escritas, que borraremos miles de veces, por miedo a mandarlas.
Esa gota de lluvia corriendo por el cristal de la ventana de una fría habitación.
Seguiremos siendo ventanas de coches empañados.
El reflejo de lo que ahora eres y de lo que fuiste.
Seguiré siendo tu sol maldito, y tu la luna que cada noche viene a visitarme.
Seguiremos siendo el espejo del alma y la luz de cada amanecer.
Seguiré siendo el más frío invierno, y tú la alegre primavera que tanto he llegado a odiar.
Seguiremos siendo fuego, lluvia, niebla, viento.
Seguiremos siendo las cuatro estaciones.
La nieve que se acumula en tu tejado.
El mar de lágrimas que inunda tu habitación.
Ese grito en silencio en mitad de la noche.
Seguiremos siendo rehenes de tantos corazones secuestrados.
Porque sabedlo, no somos más que versos inacabados.

Dulce ignorancia.
Voy a escribir una nueva página en este sin sentido.
Una nueva página que encierre todo lo que ahora está quemado del libro anterior.
Una página en la que cada palabra transmita cada latido.
Con sus lágrimas, sus sonrisas y sus medias lunas.
Que cuente de cada gesto el porqué.
Porque sin acordarme, me acordaba de tí.
Porque sin tenerte, te tenía a mi lado.
Porque sin olvidarte, olvidé quien era.
Olvidé el antes, para dejar paso a la realidad; esa realidad que se aprende a base de ostia tras ostia.
Porque no es que antes fueramos más fuertes, es que era la ignorancia la que nos protegía.

Poesía callejera, insolente, de preso común, obscena pero bella, evocadora y poderosa.