A codo con la sinrazón.

La balada de la muerte.
El olor a goma quemada inundaba las calles. Calles solitarias, vacías, desnudas.El brutal ruido de sus tacones golpeaba con fuerza contra el cemento de las calles.
La luna se reflejaba en sus carnosos labios rojos.
El humo del cigarro manchado con carmin, se escapaba de su boca.
Los gatos callejeros continuaban saltando de tejado en tejado, esquivando violinistas que tocaban tristes canciones.
Las farolas bailaban unas con otras bajo la lluvia, al ritmo de 'Singing in the rain.'
Las paredes se derrumbaban; los tejados volaban.
Los contenedores ardían; y los edificios caían.
Poco a poco. Dulcemente. Como una brisa de viento fresco.
¿Y ella? Ella había logrado lo que nadie logrará jamás. Ella fue la que siempre contó esta historia. La que está al final de todo. De la que nadie podrá escapar.